Bitácora en Tierra

I

a los cinco aprendí a decir mentiras

a los doce me gustó

a los quince era un experto

a los dieciséis no sabía hacer otra cosa...

a los dieciocho me volví poeta

II

hasta la fecha no he visto a ningún chimpancé

volverse hombre...

Darwin tenía razón,

los monos no son tan imbéciles.

III

decidí ser poeta cuando

ví el primer juego de geometría,

y su único propósito era medir,

gracias doy a quien inventó las cerbatanas

e hizo que la escuela valiera la pena...

IV

Confieso que he vivido

pero no sé desde cuando ni para qué,

disculpen si aún no puedo confesar mi muerte.

V

¿para que son los indigentes?

para producir la miseria que el gobierno exporta al extranjero.

¿para que son los botes de basura?

para que los indigentes tengan donde posar para las cámaras de televisión

¿para que son las cámaras de televisión?

para que los indigentes se vuelvan ricos en las telenovelas...

¿para que son las telenovelas?

para que las compre la gente de aquí en lo que el gobierno exporta miseria.

¿para que es la miseria?

para que la televisión tenga de que hablar.

¿para que es la televisión?

¡Para que cuando hablen los indigentes nadie los escuche!

VI

¿de que mueren los poetas?

de cordura, la realidad los levanta un día de la cama

les abre los ojos, les engrapa los párpados

y los lleva de paseo por la calle...

...nunca se ha sabido de uno que regrese vivo después

de andar de realidad por la ciudad.

VII

¿qué es un poeta después de ser poeta?

viento

¿qué fueron los poetas antes de ser poetas?

viento

¿y el viento que es después de ser viento?

poesía.

¿qué es la poesía después de ser poesía?

nada.

VIII

¿los poetas lloran?

a veces, solo cuando se les acaba la tinta,

normalmente es cuando mas escriben.

¿sin tinta?

si, sin tinta y sin nada.

IX

No nací poeta,

me hice poeta

a poetazos.

X

En la calle se murió,

seguro que nadie se dio cuenta,

porqué a nadie le importa,

hoy en día los muertos son una costumbre tenebrosa,

y es que ver a los vivos por la calle es mas raro hoy en día.

XI

un caballo con patas de caballo

pero que tenía algo mas, y por eso no era caballo...

¿qué es un caballo?

un unicornio al que algún humano le ha robado el cuerno

para hacer bolas de billar.

XII

¿Qué porqué soy poeta?

porqué hice el examen de admisión para la realidad

y reprobé.

®2007, Andrés Castuera-Micher

Publicado en mi libro "Círculo Cromático"

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Café sin azúcar

Me he sorprendido en el café de la esquina

y eso que no tomo café,

pero ahí estaba yo,

platicando con usted, compañera de ausencia

o con su taza de café enfriándose que para

el momento actual es lo mismo.

¡Ah! Mi ausente compañera de ausencia,

si viera como se está cayendo el mundo a pedazos,

y yo sin hacer nada,

solo endulzando el café que suele tomar sin azúcar.

De pronto hacía como que escribía pero en verdad solo esperaba

y de tanto esperar 

pues se desprendieron de la pluma estas letras sin sentido.

Compañera de ausencia,

sé lo poco que le importa todo esto

y gracias de antemano

por su desatención a la presente,

pero de todos modos 

usted no suele leer 

lo que suelo escribirle

en estos días de ausencia compartida.

No obstante el aroma 

de su café frío,

me preocupa la forma 

de esperarla 

y esperarla y esperarla...

Entre un desvarío 

y otro desvarío 

recordé que no tomo café,

que no soporto esta esquina,

que no me gusta sentarme a esperarla

y que no me gusta recordarla.

Pero de todo esto 

lo que mas me gusta

es saber que, en cierto modo, usted es 

mi compañera de ausencia.

®2003, Andrés Castuera-Micher

publicado en mis libros "Círculo Cromático" y "Compañera de Ausencia"

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Extraño extrañarte

En un descuido me he visto hojeando las viejas cartas

y es raro, pero todas dicen los mismo.

La tinta no cambia a pesar de las decepciones

y ya ves, uno se topa de frente con los recuerdos…

Es extraño, no te extraño más,

y como extraño extrañarte.

Como hace falta de veras ese vacío entre la almohada y yo,

que se repite a sí misma como si le faltara algo.

Que raro, de pronto mirando 

ese papel arrugado

me he metido en recuerdos 

que una y otra vez juré

y volví a jurar guardar en el archivo

pero se me olvida, 

se me olvida de pronto 

que el corazón no tiene archivos

solo cajones y cajones a los que no les cabe nada

porque los he llenado 

de tanta porquería,

de tantas fotos rotas,  

por ejemplo.

Es extraño extrañarte, 

porque no debería,

porque dije “ya no más” 

y esta vez (raro en ti) 

estuviste de acuerdo.

Extraño extrañarte

por lo mucho que sentía

en esos días en que me revolcaba por tu ausencia,

y no me levantaba de la cama.

Ahora ya no siento nada,

tu ausencia no es más 

que un hueco común,

tan común que, ahora, 

extraño extrañarte.

Es tan extraño extrañarte,

hace no mas de diez minutos

me regocijaba con una canción de esas que hacen llorar pero

habían dejado de dolerme.

y de pronto, sin canción, 

se me está escapando una lágrima,

y lo peor, aunque aún no comprobado: 

parece que es por ti, 

por algo que seguramente te llevaste y me hace falta.

En un descuido me sorprendí extrañándote

y es extraño extrañarte, y a veces como extraño extrañarte.

®1998, Andrés Castuera-Micher.

Publicado en mi libro "Círculo Cromático"

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