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17/2/26

Epístola del Apóstata Andrés a los sacrílegos.

 

    Soy Andrés, homónimo de aquel que primero que todos siguió a Jesús. Pero no soy aquel, sin embargo, le he seguido en cada renglón desde los bíblicos, los apócrifos y, por encima de todo, a través de los cabalistas. Me dirijo a ustedes, hermanas y hermanos en el sacrilegio, por lo imperativo de los tiempos que nos aquejan. En versos y dramas anteriores ya he dejado evidencia de mi preocupación y ocupación en torno al que me tomo la licencia de llamar el anticristo. Así, con minúsculas porque escribo y pienso desde este yo secular que se ha construido desde una razón libre, e inquieta.

Me refiero al hombre de rostro anaranjado y de apellido Trump y a su segundo ascenso al trono.

El que estamos viviendo es un apocalipsis (igual con minúsculas) secular, como secular debió ser siempre tomada la doctrina, palabra y ejemplo de Jesús.

Desde este ángulo es como me refiero a Trump como el anticristo con minúsculas, un anticristo de un apocalipsis secular, porque  el sagrado nos ha agotado como mundo en una espera inútil. Por estar esperando la segunda venida de Jesús, no hemos visto que la destrucción, que el fin del mundo ha estado todo este tiempo entre nosotros y no lo hemos reconocido.

El error primigenio fue el haber sacralizado a Jesús, quitándole la posibilidad de ser un líder de carne y hueso, un guerrillero que, tras su muerte por la crucifixión, levantará multitudes esclavas para liberarse de la doble invasión que vivían: la de la Roma, romana y la Roma judía, mejor conocida como el Sanedrín. Resucitarlo y elevarlo a la diestra de aquel Dios inalcanzable e intransigente nos quitó la vista de su enseñanza más importante: Amarnos los unos a los otros, o cómo Lennon, otro enemigo jurado del preTrumpismo, parafrasearía más tarde como “All you need is love”.


El Jesús secular, el crucificado, el rebelde, nos dejó claro que no había otra alternativa que el amor, en medio de una tierra cubierta de sangre. Desde esta perspectiva y bajo esa premisa es que me atrevo a declarar a Trump como el anticristo. El Cristo (Jesús) trataba de reconstruir el mundo  a través del amor y este anticristo está destruyendo al mundo a través del odio.


El tiempo llegó mientras esperaban, algunos, que llegara el tiempo. Señales ha habido muchas, desde su primera llegada al trono, cuando Al Gore nos habló del calentamiento global y este señor se burló desde su imperio de opulencia, diciendo que si el ecologista ganaba la presidencia, se salvarían los osos polares, pero se extinguiría la humanidad.

Mientras el cristo caminó por el desierto cuarenta días para enfrentar sus demonios, el anticristo bombardea del desierto para erguir su figura en oro macizo, ni más ni menos que sobre el suelo donde, dicen los escribas, nació el primero. ¿Acaso necesitamos otra prueba de “anti-cristiandad” que aquel que quiere poner su estatua dorada sobre la tierra ensangrentada donde nació el cristo.


El anticristo se levanta, además, con la bendición de la iglesia, representada por la ultra derecha política. Como conquistador de los imperios de antaño, se proclama salvador del mundo, y postula su Doctrina Monroe como antaño los tiranos se declaraban salvadores y, por ende, dueños del mundo.

Se ha levantado y con él, se levantan los cadáveres de los grandes dictadores y tiranos, también miembros de la iglesia política latinoamericana.

Mientras Trump se levanta como el anticristo, en Argentina se invoca a Videla, en Chile se espera la reencarnación de Pinochet y en Palestina se dan la mano el líder de los fieles y el Netanyahu de los históricamente infieles.

Hermanos y hermanas en la apostatía, Jesús no va a volver, aunque pudiera, no lo haría. Murió, lo mataron y  lo volvieron a matar volviéndolo Dios. Pero Trump, el anti cristo, está aquí y su odio, humano, secular y descomunal nos está destruyendo.

Cierro esta epístola, redactada en el primer mes del año 8 d.T. no para alarmarlos, para que, por el contrario, con toda la calma posible, duerman cada día como si fuera el último o quizá por que lo es.  Amen, así, sin acento.


®2026. Andrés Castuera-Micher . 

28/8/25

Hipótesis

 


Habría que darle fusiles a los limosneros

en lugar de moneditas


y a cada niño de la calle 

un manual con dibujitos

de cómo se derrocan las dictaduras...


y a cada niña de la calle

un cuchillo bien afilado

para poder decir que no

y para ratificar que "no" es "no"

aunque sea a puñaladas...


en el campo habrá que sembrar conciencias

y cosechar rebeliones


y habrá que construir con adobes una universidad

para que los que callan aprendan a gritar

los que gritan aprendan a luchar

los que luchan aprendan a ganar

los que ganen aprendan a callar

y así aprendan gritos nuevos y la historia gire...


Y  a las iglesias 

habrá que tirarles las cruces

y colgar los fusiles de los muertos

de los muertos nuestros, de nuestros muertos 

los que sí murieron por nosotros


y de cada iglesia hacer un cuartel

y de cada cuartel una escuela

y de cada escuela un gobierno

y de cada gobierno un pueblo


y a cada muerto una tumba

y a cada muerta una tumba

y en cada tumba un fusil

y en cada fusil un limosnero

y en cada limosnero una esquina

y en cada esquina una lucha

y en cada lucha una garganta


...habrá que comenzar a darles fusiles

a los limosneros...


®2021.Andrés Castuera-Micher . Mi país roto


4/3/25

Mi Persona Favorita

 

Quizá te he escrito poco en tantos años

y no es que no tenga nada que decirte

pero las palabras a veces se quedan cortas

para agradecer, para expresar todo lo que provocas.


Entendí que no he podido escribirte un poema que te haga justicia

porque tú eres el poema, tú eres esa palabra necesaria,

ese silencio profundo que sabe dónde y cuándo.

Tienes el poema perfecto en tu mirada y,

la única historia que vale la pena contar, 

es la que sucede en cada paso que das de la cama a la ventana.

¿Cómo no amarte? 

Si te pasas horas frente a la ventana esperando algo que sólo tú conoces

y después sonríes como si todo estuviera en calma.

Perdona por los poemas que no te escribí,

la mayoría se quedaron mirándote dormir

y cuidando tus sueños.

Es lo malo de creerse poeta,

no va regando letras por todos lados 

y deja en blanco los renglones importantes.

Te amo pues y esta vieja máquina de escribir es testigo.

A Diana H. 27/en/25

© 2025, Andrés Castuera-Micher

27/ Enero / 2025.

Dibujo © 2019, Zoe VH




20/2/25

Al Viejo

 

Gracias viejo.

Confieso el egoísmo que me invade al desear que a tus más de 16 años te quedaras otro ratito.

Pero es que dejas un hueco de tu tamaño, del tamaño de tu alegría, de tus ganas de estar aquí,
que cuesta saber que ya no estás.

Ayer no dejabas de seguirme, de mirarme, de mover tu enorme cola.

Siempre lo hacías, sí, lo sé.
Pero ayer algo era distinto.

De alguna manera cuando te fuiste a acostar a tus cobijas, sentí algo en mi corazón y te abracé muy fuerte.

Y te di las gracias, estabas tan feliz, tan vivo, pero te di las gracias.

Ya lo sabía, que tú así te ibas a ir, contento, en paz y bien vivo, 
que tú no ibas a agonizar ni a sufrir

Te irías tranquilo y bien,  por el buen compañero que fuiste y seguirás siendo.

Te dije: cuando quieras viejo, lo diste todo...

Tus ojos se clavaron en los míos y nos fuimos a dormir.

En la madrugada, yo como siempre a trabajar, pero tu cola ya no se movió y tus hermosos ojos ya no se abrieron.

Claro, tú ya te habías despedido.

Ahorita voy a llorar, de acuerdo viejo, dame chance, un rato nomás.

O un ratito cada mañana que salga y cada tarde que regrese y no estés ahí en el jardín, 
nomás en lo que me acostumbro a qué ahora vienes con tus alas y esas no hacen ruido como tus enormes patas.

Gracias Colosus, lo diste todo.

Y por eso te extraño, pero ante todo, te agradezco y celebro tu vida que fue de amor, amor, amor y amor...



Al viejo Colosus, 20 de febrero 2025.

Andrés Castuera-Micher 

30/1/25

Recuerdos de Nube


El mundo al que se ha ido la abuela, 
no cualquiera puede visitarlo.

Se ha llevado sueños, deseos y, al volar,
olvidó los nombres, los lugares y más cosas.

Ahora tiene recuerdos de nube,
nociones de un pasado 
y fragmentos de presente.

Su mente se ha liberado de cosas tangibles y ha emprendido el vuelo a paisajes eternos,
donde las flores no se llaman de ninguna forma.

A veces sonríe y mira con ojos húmedos 
y es que se ha inventado un país 
para un habitante y mil silencios.

No es que la abuela olvide las cosas
mas bien se ha inventado nuevos recuerdos 

y en el laberinto de su vida y obra,
el rompecabezas de lo que fue
abre paso a la pintura al óleo de lo que será.

No es que la abuela olvide,
solo tiene recuerdos de nube.

Andrés Castuera-Micher
Octubre, 2021

To Mona and Lisa's Grandma on her's WidenWide Land.

27/9/23

Por si un día naufrago

 

Por si a alguien pudiera interesarle

subastaré las parcelas de mi desierto

que aún no han sido alcanzadas por los naufragios

de mis barcos derrotados...


Como gobernador 

encontrará usted

a un pirata que todavía cree 

en el nombre que tatuó en su pecho.

Pero no le diga al pirata 

que ha naufragado,

sus ojos parchados por exceso de sol

no podrían soportar la verdad con sus agujas infectadas..

Por si algún día llega el naufragio,

este desierto, no lo imagine sin agua

hay un ojo de donde salen  gotas saladas

que no se toman

pero que adornan el paisaje 

necio de un desierto 

que segura haber sido océano 

desierto,

de cierto modo necio 

que se siente mar y simula el oleaje

con sus lágrimas.


En  la subasta 

de los restos del naufragio

entregaré también las escrituras de un silencio

que al confesarlo todo 

se suicidó irremediablemente

pero eso le pasa a un silencio como el mío

que soñaba con ser escuchado...


Este desierto tiene dos manos y dos pies

los pies ya son rocas cansadas

pero las manos quizá le sirvan como referencia

o como dedos para dibujar mapas


Tras el naufragio, 

a este desierto le gustan los mapas

y los laberintos.


Por si a alguien pudiera interesarle

subastaré la parte de este desierto

que aún no ha conocido la humedad de la lluvia

y la proa de papel del barco del pirata

que sufrió daños colaterales.

No es triste este naufragio,

aunque parezca.

Por si algún día naufrago,

pisen mis huellas en la arena

reescriban la historia del pirata

al que le  corría sangre proscrita 

por las venas.

Y sí han de olvidar algo,

que sea al pirata,

pero jamás su barco de papel

armado hasta el mástil

con sueños prohibidos

y cañones cargados de 

utopías.


®2023, Andrés Castuera-Micher

De mi libro inédito: Renglones por si acaso.

Adquiere cualquiera de mis libros en versión digital o física haciendo click aqui

30/7/23

Nota al pie de cama

Usted se sabe quemar por dentro sin prender la sábana.

Que bien enciende la fogata entre sus piernas

y me da sueños de fuego mientras estoy despierta.

Su cuerpo es el péndulo perfecto

y yo, ante su vaivén,

soy solo un punto de referencia...

y arde

y ardo

y va y viene

y nada mejor que venirse

en su lumbre y sentir como su fuego es el que extingue mi agua.

Es que sabe usted quemarse 

tan bien allí dentro.

Quisiera que le prendiera lumbre a la sábana

y a mí también para poder acompañarle en ese delirio

en que su sombra me sedujo

y tuve que hacerle el amor.

Estaba celosa de su cuerpo

tan lejos y tan igual al mío

y entonces me desnudó

y paso a paso fueron nuestras sombras entregándose, 

dejando de ser sombras por un instante

y se dejaron llevar por esas cosas que solo son del cuerpo

y fueron cuerpo.

Ni la luz de sus gritos

pudo esta vez desvanecerlas.

Usted, yo

y un buen disco de jazz,

en penitencia, en plenitud,

a un orgasmo de encontrar un objeto volador no identificado.

Míreme una vez más, para de plano renunciar a todo

y alcanzarla en su nube de fantasía,

recoger mi boleto de ida,

nada más el de ida

e irme siguiendo esos senos.

No tiraré migajas, no quiero regresar

aunque el fugarme con usted sea fugarme de mí misma.

La distancia más cercana 

entre dos puntos

son las curvas de su cuerpo

y mi monte de Venus alineado al suyo...

Allá, se mide entre su espalda y sus senos y aquí es el espacio recreado en mi mente, inspirado en nuestras entrepiernas enlazadas...

No hay suficientes poemas para usted porque las que podrían amarle 

nunca le vieron andar desnuda por la recámara.

Mañana es solo una referencia de que hoy estamos juntas

y, ayer, es un punto definido por el abrazo de nuestros cuerpos haciendo el amor ruidosamente entre las hojas del calendario 

que se agitan inagotablemente cediendo el paso a nuestro tiempo.

No sé si exista un día después de éste en que nos vulneramos,

pero, ayer, doy fe, existe, porque queda la evidencia en nuestros cuerpos mojados...

Con frecuencia cuestionamos el tiempo mujer.

Pero “antes” es el momento justo en que mis manos están por tocarla, recorrerla, repasar sus detalles.

En este momento, entre su talle y sus labios,

existe quizá ese otro día al que llaman mañana,

No lo sé, quiero averiguarlo con usted...


®2000, Andrés Castuera-Micher

Inédito

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29/7/23

Relatividad


Hoy he pensado, entre otras cosas en lo poco que dura el tiempo,

a veces sus abrazos duran mas que un segundo

que dura mas que su abrazo, y entonces

instante deber ser el espacio entre un abrazo y un beso suyo.

No sé si las horas entonces sean la duración de su cuerpo desnudo.

A veces creo que el reloj

lo hicieron los que no saben del tiempo.

Cada vez que penetro su carne, el tiempo desaparece,

me derramo en usted y los segundos no pueden vencerme.

Aquí el único reloj

late y se encela de que tus piernas suban y bajen ignorándolo

mientras la hora la marca tu pierna izquierda detrás de mi mano derecha entre tu cuerpo sudado y mi cuerpo exhausto.

O ¿será que nosotros hemos hecho un tiempo nuevo?

No sé si el tiempo tenga fin, pero su cuerpo, doy fe, no lo tiene.

Sus senos de un delicado tono moreno intenso,

han decidido tocar mis manos

y mis muslos nerviosos 

infringen el fuego de los tuyos.

...como amo ese momento en que nos amamoscuerpo a cuerpo

en una batalla que tu ganas y dejas que yo pierda

y al final, se pospone el duelo para otra noche.

A la cita, puntual,

tu desnudez,

la sábana pérdida, los libros borran todo lo escrito para redactar lo que ven sus lomos.

Mi lomo que te asfixia

y tus piernas que ahorcan mis labios

mientras bebo el interior de tu vientre

a puñaladas de lengua

y mi saliva se confunde con mi semen, más adelante

y tu oasis cae sobre mi desierto

y, entonces, llegas a ese lugar que solo tú conoces

y me lo platicas con esas punzadas

que tratan de matar mi sexo.

Luego un silencio marcado por la cascada de tu líquido y los libros escriben que la sábana se esconde pudorosa.

Los labios se cierran,

los de tu boca y los de tu vulva húmeda

y nuestras pieles 

espera en silencio que nuestros cuerpos

se reten a muerte mas tarde...

®1999, Andrés Castuera-Micher

Inédito

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25/7/23

Cómo agua caliente


En tu brisa de cabellos de un  desorden conmovido 
por la lentitud de mis fracasos, 

en esa osadía por llevarte al cielo, ese que sólo tú conoces,

egoísta y ladrona de un paraíso fingido.

En los lentos y lejanos sabores de tus labios,

estando así en un profundo color marrón,

saliendo por el carmín de tus suspiros ocultos,

entre sábanas de menta,

despojando esas ropas de tela barata y descubriendo la tela fina de esa desnudez anunciada.

En tus cabellos de una brisa conmovedora y desordenada,

enredando la mente, esa que no es la meta de las sábanas...

Estando dentro de esas risas interrumpidas por la lenta

agonía de tus gritos,

esos que sucumben en el deseo de un mas allá...

Correr, como agua caliente ,por tu piel tostada,

mojar tu espalda

y lamer tus senos con gotas ardiendo hasta mezclarme con la humedad de tu sexo e imaginar que he sido yo, como agua caliente y tú, evaporándote en orgasmos de carne, sudor y sal..

Irnos de allá y quedarnos aquí ..

Allá no hay nada, aquí estamos los dos.

®2000, Andrés Castuera-Micher

Inédito 

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Elegía de hotel de paso


En tus flores de oriente,

en este paraíso con código de barras

repleto de ese oro que brilla con monedas de cobre

con tapices de popelina a precio de terciopelo se apaga ess vela tuya

que apaga, a su vez,  es esa manía de dormir solo,

de solo dormir por esas dos bocas empapadas de una: a nunca besada.

Mujer  silenciada por el lastre de un alma robada.

para que roben  tu mano sin argolla

en el momento preciso de lamer tu maldita existencia

con esta lengua seca tiempo atrás.

Lejos, lejos de la censura de tu baile clandestino,

rígeme ley de mujer,

rompiendo el cristal de la vida bien vivida,

vivida en otra vida que no quiso ser vida.

Me sorbo tu tiempo amarrado

con esa prisa de zapatos húmedos y sin zapatos.

Eleva al cielo que dice avergonzarse y llénalo de tus nubes de orgasmos y niebla. 

Tú, sola, como siempre has sabido, toca el cielo mientras yo, convencional e irremediablemente hombre, caigo de la torre.

Que la noche cubra  mi cuerpo de un rostro sin rastro con el tuyo de huellas profundas y constantes.


®1999, Andrés Castuera-Micher

Inédito

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24/7/23

Necedad


Insisto en ser esa sombra de tus pasos de la recámara a la cocina.

Esos labios de la copa a mi vientre, ese vientre de mi copa a tu sombra, quiero sentir esas canciones          de tu voz alterada,                          esa luna de sonrisa opaca,            ese espejo de voces sonrientes.

Insisto, perdona la necedad,            en ser la canción opaca de la luna servida en una copa.

Insisto en el vino de tu sangre,     en ser el néctar magenta             que recorre los alaridos                 de los dos haciendo un solo cuerpo...

...una destrucción.

Un minuto ante el espejo                de luna opaca.

Insisto en madurar tu cuerpo al envolverlo en el periódico viejo.  de mis historias de infancia. 

Con esa ansia infantil, luchar contigo en esa guerra de. generaciones,                                 esas que se obligaron                       a sentir por sentir                          sin sentir en realidad.

Insisto, necio al fin,                          en ciecunnavegar en tus caderas morenas de fuego y cenizas,          en tus alejadas canciones de cuna en el arrullo de tus sábanas virtuosas color magenta violáceo.

Insisto en ser la sombra azul.        de tu más rojo morado.


®1998, Andrés Castuera-Micher

Inédito.

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23/7/23

Visión


Quiero verte a los ojos

aunque tus muslos impidan que mi mirada cruce tu cintura.

Quiero beber tu sangre,

y limpiarme con el lienzo que ha secado el sudor de tu lágrima roja,

paso a paso, mujer de carne y carne.

Quiero romper la barrera de tus senos,

cubiertos por una moral con textura de encaje exagerado,

abalanzarme sobre la inútil resistencia de tus brazos,

delante de aquellas fotos de infancia.

Quiero hacer que grites que grite,

y quiero gritar,

romper la hipocresía de tu silencio de dama doblegada,

sufrir, sufrir en tu descenso, cuado caigas

de tu monte de sudor sin pudor.

Quiero detenerme en tu abismo,

en tus cabellos enredados al brazo perdido en tus latidos

y quiero ser yo al final esa cobarde y miserable lágrima.

Quiero nublar la visión que has tenido en la cama color melancolía.

®1997, Andrés Castuera-Micher

publicado en mi poemario Círculo Cromático.


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12/7/23

Paraíso


Se muere tan bien aquí sin que llegues

antes que llueva.

Un momento sin muerte, con la mirada llena de vida

conteniendo el alma, y los sentidos confusos.

Se ama con tanta calma,

en los rincones de espuma roja,

en tus lienzos de trazos inciertos.

En el lugar de huellas de cuatro en cuatro

en este cielo intratable

en esos minutos sabor sudor.

Se calla tan bien aquí

en este desierto de pecados nombrados por

leyes sin pecado.

Se ama tan libre

librando la batalla por romper el silencio...

Se muere tan bien aquí,

que puede ser quizá,

después...


®1997, Andrés Castuera-Micher

publicado en mi libro Círculo Cromático.

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9/7/23

Encrucijada


No quiero mirar de frente,

el encuentro puede ser definitivo.

No camines en mis pasos,

si se cruzan con mis sandalias de sangre y nostalgia

nunca podrán caminar solos.

No escondas el amor,

ese sembrado sin sábanas y cosechado sin escrúpulos,

si el silencio vuelve a romperse

tendrás que hablar siempre de esta historia.

No lleves tus sueños en los ojos, así, tan a flor de piel,

si son vistos por mi pupila ansiosa

ya no veré nada que no sea tu interior de santas profanaciones.

Calla, no digas tu nombre,

no lo digas porque podría aprenderlo

y sería lo único por gritar en mis insomnios de derrotas.

No derrames tu sonrisa cuando caminas,

debes saber que si la interpreto

haré de tu cara un escudo de guerra, un nudo de historias falsas.

No hables en silencio, si te escucho nunca podré escapar.

®1997, Andrés Castuera-Micher

publicado en mi libro "Circuito Cromático"


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11/6/23

Bitácora en Tierra



I

a los cinco aprendí a decir mentiras

a los doce me gustó

a los quince era un experto

a los dieciséis no sabía hacer otra cosa...

a los dieciocho me volví poeta


II

hasta la fecha no he visto a ningún chimpancé

volverse hombre...

Darwin tenía razón,

los monos no son tan imbéciles.


III

decidí ser poeta cuando

ví el primer juego de geometría,

y su único propósito era medir,

gracias doy a quien inventó las cerbatanas

e hizo que la escuela valiera la pena...


IV

Confieso que he vivido

pero no sé desde cuando ni para qué,

disculpen si aún no puedo confesar mi muerte.


V

¿para que son los indigentes?

para producir la miseria que el gobierno exporta al extranjero.

¿para que son los botes de basura?

para que los indigentes tengan donde posar para las cámaras de televisión

¿para que son las cámaras de televisión?

para que los indigentes se vuelvan ricos en las telenovelas...

¿para que son las telenovelas?

para que las compre la gente de aquí en lo que el gobierno exporta miseria.

¿para que es la miseria?

para que la televisión tenga de que hablar.

¿para que es la televisión?

¡Para que cuando hablen los indigentes nadie los escuche!


VI

¿de que mueren los poetas?

de cordura, la realidad los levanta un día de la cama

les abre los ojos, les engrapa los párpados

y los lleva de paseo por la calle...

...nunca se ha sabido de uno que regrese vivo después

de andar de realidad por la ciudad.


VII

¿qué es un poeta después de ser poeta?

viento

¿qué fueron los poetas antes de ser poetas?

viento

¿y el viento que es después de ser viento?

poesía.

¿qué es la poesía después de ser poesía?

nada.


VIII

¿los poetas lloran?

a veces, solo cuando se les acaba la tinta,

normalmente es cuando mas escriben.

¿sin tinta?

si, sin tinta y sin nada.


IX

No nací poeta,

me hice poeta

a poetazos.


X

En la calle se murió,

seguro que nadie se dio cuenta,

porqué a nadie le importa,

hoy en día los muertos son una costumbre tenebrosa,

y es que ver a los vivos por la calle es mas raro hoy en día.


XI

un caballo con patas de caballo

pero que tenía algo mas, y por eso no era caballo...

¿qué es un caballo?

un unicornio al que algún humano le ha robado el cuerno

para hacer bolas de billar.


XII

¿Qué porqué soy poeta?

porqué hice el examen de admisión para la realidad

y reprobé.

®2007, Andrés Castuera-Micher

Publicado en mi libro "Círculo Cromático"


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9/6/23

Café sin azúcar


Me he sorprendido en el café de la esquina

y eso que no tomo café,

pero ahí estaba yo,

platicando con usted, compañera de ausencia

o con su taza de café enfriándose que para

el momento actual es lo mismo.

¡Ah! Mi ausente compañera de ausencia,

si viera como se está cayendo el mundo a pedazos,

y yo sin hacer nada,

solo endulzando el café que suele tomar sin azúcar.

De pronto hacía como que escribía pero en verdad solo esperaba

y de tanto esperar 

pues se desprendieron de la pluma estas letras sin sentido.

Compañera de ausencia,

sé lo poco que le importa todo esto

y gracias de antemano

por su desatención a la presente,

pero de todos modos 

usted no suele leer 

lo que suelo escribirle

en estos días de ausencia compartida.

No obstante el aroma 

de su café frío,

me preocupa la forma 

de esperarla 

y esperarla y esperarla...


Entre un desvarío 

y otro desvarío 

recordé que no tomo café,

que no soporto esta esquina,

que no me gusta sentarme a esperarla

y que no me gusta recordarla.

Pero de todo esto 

lo que mas me gusta

es saber que, en cierto modo, usted es 

mi compañera de ausencia.


®2003, Andrés Castuera-Micher

publicado en mis libros "Círculo Cromático" y "Compañera de Ausencia"

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7/6/23

Extraño extrañarte


En un descuido me he visto hojeando las viejas cartas

y es raro, pero todas dicen los mismo.

La tinta no cambia a pesar de las decepciones

y ya ves, uno se topa de frente con los recuerdos…

Es extraño, no te extraño más,

y como extraño extrañarte.

Como hace falta de veras ese vacío entre la almohada y yo,

que se repite a sí misma como si le faltara algo.

Que raro, de pronto mirando 

ese papel arrugado

me he metido en recuerdos 

que una y otra vez juré

y volví a jurar guardar en el archivo

pero se me olvida, 

se me olvida de pronto 

que el corazón no tiene archivos

solo cajones y cajones a los que no les cabe nada

porque los he llenado 

de tanta porquería,

de tantas fotos rotas,  

por ejemplo.


Es extraño extrañarte, 

porque no debería,

porque dije “ya no más” 

y esta vez (raro en ti) 

estuviste de acuerdo.

Extraño extrañarte

por lo mucho que sentía

en esos días en que me revolcaba por tu ausencia,

y no me levantaba de la cama.

Ahora ya no siento nada,

tu ausencia no es más 

que un hueco común,

tan común que, ahora, 

extraño extrañarte.

Es tan extraño extrañarte,

hace no mas de diez minutos

me regocijaba con una canción de esas que hacen llorar pero

habían dejado de dolerme.

y de pronto, sin canción, 

se me está escapando una lágrima,

y lo peor, aunque aún no comprobado: 

parece que es por ti

por algo que seguramente te llevaste y me hace falta.

En un descuido me sorprendí extrañándote

y es extraño extrañarte, y a veces como extraño extrañarte.

®1998, Andrés Castuera-Micher.

Publicado en mi libro "Círculo Cromático"

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27/5/23

Credo como quiero creer


México, creo en ti,

en tu sueño confuso

en tu gloria postergada,

en esa tu libertad violada 

por el falo de la ignorancia, 

la inocencia, la pobreza y el abuso.

Creo en tus mares firmados al portador,

en tus cielos de ángeles expulsados,

de dioses sin pudor 

peleando por poder,

en tus rezos cansados de perdón

encerrados en los claustros 

de tus palacios seculares.

México, creo en ti,

creo como quiero y puedo creer.

Quiero creer que duermes como esa mujer volcán,

cómo deseo saber que esperas,

que anhelas, que luchas en tus entrañas.

México, creo en ti,

en tu ayer, en tu hoy 

y sobre todo en tu mañana

tantas veces demorado.

Creo en tus tranvías, 

testigos mudos de la 

injusticia callejera,

creo en tu ley de fantasía,

en tu virgen morena 

violada por los intereses políticos

de la Roma actual.

México, creo en ti,

en esa política velada 

por los balones de fútbol,

creo en ese partido único de los mexicanos: el América – Chivas.

Creo en tus hijos distraídos, dormidos, pendejos...

...en ellos creo, como creo en mí.

Creo que tu mujer dormida despertará,

como vengando el pasado, exhumando tu furia ancestral

y llevándose a todos a su paso.

Creo en tu gloria olvidada, en tu memoria borrada.

México, creo en ti,

pero tú, ya no eres México.


® 2003, Andrés Castuera-Micher

Publicado en mis libros Círculo Cromático y Mi País Roto

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22/5/23

¿Por qué tengo que amar a México?


¿Por qué tengo que amar a México?

si mi país ya no es mío,

es de esas manos manchadas

por la tinta verde del dólar robado,

si mi sed insoportable, aún es mi sed pero mi agua

no puedo beberla,

no es mía, es una deuda ajena y vieja...

Esos tonos verdes que sembraron los de antes, 

ahora se han teñido de otro verde... 

uno mas costoso 

y que no sirve para comer.

Ese nuevo verde no esta en mi bandera, se pinta solo en las bolsas de los que tanto han pisado el lienzo tricolor 

en aras del progreso...

En los campos, ya no hay campo para el campo,

solo se pavimenta el seco recuerdo de los que tuvieron 

que huir de sus adobes humeantes.

Se fueron esperando vivir mejo

cuando mejor hubiera sido vivir...

¿Por qué tengo que amar a México?

Si el Náhuatl avergüenza a los que lo hablan

y el  español 

se digiere y se mastica con 

el inglés en las gargantas de moda.

Si mis costumbres son la costumbre

de hacer todo menos lo de costumbre.

Si a los “tatas”, 

a mis sabios, los veo en un asilo

instruyendo a enfermeras sobre las cosas importantes de la vida...

y a otros tantos en la calle piden limosna

después de haberlo dado todo...

¿Por qué? 

Si los niños ya no son mexicanos,

son de una patria llamada “la calle”

y su nación se reparte sin falsas democracias con la ley de la selva...

Si las cárceles están repletas de inocentes que no conocen la ley,

y la ley la hacen los culpables...

¿Por qué tengo que amar a México? 

Si México ha dejado de amarse a sí mismo.


®2003, Andrés Castuera-Micher

Publicado en mis poemarios Círculo Cromático y Mi País Roto.

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21/5/23

Me dueles tanto América Latina


Cada que escucho tu historia

con la voz de un quetzal, 

con la furia del jaguar,

labrada en tus montañas de cobre.

Esa historia de manos que adoraban al sol.

Cada que escucho esa historia

me duele tanto

el yugo de cantos impuestos,

me escupe en la cara la cruz clavada con tanto odio

en Machu Pichu, Coba y Tenochtitlán.

Me lástima tanto el relato de los ricos mamando el oro de tu seno cobrizo 

para limpiar la sangre de sus causas.

haciendo joyas para esos pechos marchitos.

Me causan náuseas 

las monedas acuñadas con tus rostros imperiales

para explotar a los hijos de tu tierra.

Me dueles tanto América Latina.

Cada vez que lloro tus lágrimas 

de olor caoba, color ceniza,

lloradas con la pureza de aquellos ríos de tus venas,

ese llanto de lluvia perpetua.

Cada que lloro esas lágrimas, 

me duelen las que no dejan llorar,

me arde la lástima de los nobles disfrazados en harapos de rico,

me insultan esos que lloran por los necesitados

a los que tanto necesitan para no morir de hambre.

Esos altruistas alimentándose del hambre de los otros.

Me duele, me lastima 

que lloren esos campos,

que lloren como cementerios esperando ser exhumados.

Me dueles tanto América Latina.

Cada día de sol,

de ese sol al que alimentabas 

con corazones de hombres.

Cada que me acuerdo de aquel sol de magia y misterio

me duele que sea ese mismo sol el que está hoy

incendiando las calvas de tus ancianos,

deshidratando los cuerpecitos de sus niños olvidados.

Me lastima que hayan puesto precio al sol

para negociar con la sombra.

Como me dueles América Latina,

me duele tu nombre vendido por deudas al águila caníbal,

me duele tu sangre prostituida,

me arde tu sumisión, 

me ofende tu pasiva agonía.

No puedo ver mas a tus hijos con el rostro del color de tu sangre,

no soporto verlos así, serviles, entregados...

Me duele América, 

me duele que tu centro le tienda las camas a tu norte, 

me lástima que tu sur 

sea solo el tapete

en que se limpian los zapatos los pies blancos.

¿Dónde están tus guerreros?

¿En que laberinto se perdió tu lucha?

¿Quién profanó tus templos y mató de nuevo a tus muertos?

¿Quién eres América?

¿Quién fuiste?

¿Quién eras?

¿Quién serás?

Me dueles tanto América Latina.

® 2004, Andrés Castuera-Micher

Publicado en mis poemarios Cïrculo.Cromático y Mi País Roto.

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