Sandra

 

El pueblo aquel se llamaba Córdoba, aunque se sigue llamando así, ya no es aquel lugar donde Andrés y Sandra se conocieron en aquel año nuevo. 

Nunca habían creído en el amor a primera vista pero siempre hay una primera vez. Aunque Sandra estaba por terminar la secundaria, Andrés, en primer año, ya se sentía con derecho a que una de tercero se enamorara de él. 

Nunca se supo a ciencia cierta si se enamoraron pero se besaron o el menos ella lo besó y él aprendió a besar y entre beso y beso se despedían hasta el año siguiente. Sandra siempre fue ese amor constante y esos ojos negros que Andrés tenía presentes en cada sueño.

En esos tiempos de la Córdoba que les cuento, existía el correo, aunque todavía existe, ya no es el correo de aquellos tiempos. Sandra escribía, Andrés respondía y el ritual de comprar los timbres postales y pegarlos en el sobre acompañados de un beso y dos suspiros, aquel ritual era el augurio de un amor que crecería y maduraría...

Aunque al lector le parezca un cuento de hadas, Andrés y Sandra se escribieron por años, se besaron por años, muchas veces a escondidas y no es que fueran novios, eran eso: Sandra y Andrés...

Cuando hicieron el amor por primera vez, supieron que sé deseaban y posiblemente se amaban, pero el amor había estado ahí, siempre, pero ahora tenía otras formas de habitarlos.

Por complicado que parezca creerlo: Andrés y Sandra se casaron...

El final feliz no existe, cierto, pero Sandra y Andrés, a pesar de la distancia, nunca conocieron el final.

®2026, Andrés Castuera-Micher 

De mi libro: "Renglones de Medio Siglo"

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El jardín del pulpo

 

Sólo en ese lugar podía sentirme seguro.

Ponía esa canción de Ringo una y otra vez.

Sin el jardín del pulpo no lo habría logrado, 

solo en un lugar así se soportan tantos golpes.

Ahí, bajo las olas, era mi lugar seguro, ahí los gritos no se escuchan

los platos lanzados contra la pared no se rompen 

y los llantos de los demás se oyen lejanos...

Todos deberíamos tener un jardín del pulpo

para dejar de escuchar lo que nos duele...

Es un lugar grande, aunque yo era pequeño

después crecí y siempre cupe 

Por eso no salí gritando, 

por eso solo huí una vez

Porque estaba en un lugar seguro...

Ahí quiero estar, en el jardín del pulpo.

®2026. Andrés Castuera-Micher

De mi libro: Renglones de Medio Siglo

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Solo tenía once

 

Nunca sabré cómo se siente tener once años.

No recordaré sonrisas de once, me las quitaste.

Los cuerpos pequeños son para mancharse de polvo, para rasparse las rodillas, para sonrojarse...

No recuerdo lo que es tener un cuerpo de once años, no lo tuve, me lo robaste.

Nunca me gustó el fútbol, es cierto, pero había muchas cosas que hacer, afuera...

Afuera, jugando, gritando, leyendo, volando, soñando... ahí quería estar..

A los once años los niños no deben estar desnudos en la cama con una madrastra

sin escrúpulos, ni siquiera tenía que saber que existía esa palabra...

Las esposas de los padres son para tener sexo con los padres, no con los hijos.

Si tuve un pastel con once velas, no lo recuerdo, no sé si sabía a algo,

si lo hubo debió saber amargo, no como el chocolate amargo, amargo como el silencio.

A los once se trata de tener novia, sonrojarse cuando te toma de la mano...

A los once se sueña con el primer beso, no se trata de que se los roben, cómo tú...

Sólo tenía once años y tuve que aprender sin querer, a tener sexo

a desear sin desearlo a tocar lo que hubiera querido descubrir...

A los once no se besa ni se penetra a una mujer trece años mayor...

Sólo tenía once años y tuve que sentir orgasmos como de quince o dieciseís.

Tuve que guardar secretos de esos que nunca deberían quedarse callados...

Sólo tenía once años y era el amante de la esposa de mi padre.

A los once, uno no hace el amor, a los once a uno lo violan, como tú lo hiciste conmigo

A la edad que sea, a uno no le creen porque esas cosas no pasan.

®2026. Andrés Castuera-Micher

De mi libro: Renglones de Medio Siglo

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Carta a Don Manuel

Abuelo:

Este mundo no me entiende, no entiende que me faltaron más consejos tuyos, que te me fuiste muy pronto y que quedaron muchas cosas sin ser explicadas por tu sabiduría milenaria.

¿Cómo explicar que solo soy un ser humano al que le faltaron más palabras y palmadas en la espalda de su abuelo?

Tu ejemplo, por ejemplo, sé que lo tengo claro pero se desdibuja cuando las cosas no son como tú decías que tenían que ser. Creo que hiciste bien en haberte ido hace tantos años, el mundo, así como está, no es para personas buenas, sabias y sonrientes. 

Deberías estar sentado conmigo en la cocina, con esas recetas que solo tú podías sazonar, con los ingredientes mágicos y secretos que sacabas de aquella alacena inmensa.

Viejo, el mundo cambió, se volvió una cosa llena de sentimientos como esos que me daban cuando tenía pesadillas, pero que no se quitan cuando me despierto. ¿Sabes? Te fuiste y por eso se comenzó a podrir el mundo. 

Cómo me hiciste falta cuando comencé a odiar a Dios porque cuando preguntaba por ti todos me decían que él, que ese dios sabía porque hacía las cosas. Cómo me hubiera gustado discutir ese injusto proceder contigo.

¿Sabes viejo? Ya sé jugar dominó, ya puedo sentarme frente a ti en la mesa de madera y no sólo ver tus fichas y guardar ese silencio que tú me enseñaste.

Me gustaría que supieras como me ha servido ese silencio de dominó en algunas partidas de la vida pero también a veces se me atoran las palabras porque se nos quedaron muchas definiciones pendientes.

Todos deberíamos tener derecho a tener un abuelo al menos hasta los diez o los once, o hasta que uno entienda lo que debe hacerse con los golpes de la vida.

Quedarse sin abuelo a los siete, debería considerarse un crimen, incluso si es dios quien lo comete.

®2026. Andrés Castuera-Micher

De mi libro: Renglones de Medio Siglo

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